Llevo bocha esperando
No sé por qué se me da tan fácil
Será de las pocas cosas que no cambiaría
Me gustaría saber qué pensas de mi
Yo me imagino siempre altos bosques
Con un millón de caminos angostos
empinados
circulares
Que me llevan a recorrerte los surcos
Las cicatrices
Me mostraste que se podía cortar raíces
Ahora soy como una fuente
creo que ya aprendí a no idealizarte
Puedo pensar en vos y no convertirme en barro
Sí, las confesiones son siempre dudas y son extremas
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